LA AVENTURA DE
LA VIDA…
(Las imágenes y
poesía son de -azpeitia-)
Un día de este siglo,
fundé este enlace.
Un mundo de poemas
variopinto.
EMBAM
quise que fuera algo profundo.
En lengua Ecuatorial BELLA
traducen
los Pámues de Guinea
de otro tiempo.
Recuerdos de una
España diferente
muy lejos de los
cantos fratricidas
que adueñan las
gargantas de unos cuantos.
Un mundo complicado,
lleno de gente.
Curiosos y poetas,
arlequines,
literatos, diletantes
de salón.
Adictos a este blog
más de ochocientos,
a ciento ochenta mil
los visitantes,
de China de Japón, norte de Australia
del África profunda
algún mensaje…
de un barco en el
Atlántico perdido.
Me crece la ilusión…leo y me leen.
El sueño que jamás
tuvieron otros
cautivos del azar y
sus miserias.
Un ángel me llegó,
entre aquellos versos.
Que extraño es el
destino en sus visitas.
No pude imaginar
nunca la suerte
que viene y te
acaricia asustadiza
y acaba por marcharse
de puntillas,
tomara así aposento
entre mis manos.
Los besos y los
versos se cruzaron.
Un duelo de dos seres
en las nubes,
un limbo de ilusiones
timoratas,
que tardan en fraguar
en dura piedra…
El sólido cimiento
que no rompe
que puede sostener a
lo que nace.
Hurgando en un pasado
de aventuras
trajimos lo de atrás
hasta el presente.
Lo escrito crucifica
soledades.
Rebeldes sinrazones
de lo fútil…
permiten separar paja
del grano
justifican de poetas
los ensueños.
La suerte estaba
echada… quizás de pie…
ALEA IACTA EST …a quién importa…
El cuerpo del delito,
un amor loco
que busca hacerse
eterno trascendente,
un lúdico placer
ilusionado
del tiempo que
transgrede cualquier cosa
que deja espacio
justo a los deseos,
un árbol, un libro,
un hijo o quizás dos…
Y así sin ofender a
los que esperan
de nosotros tantas
cosas...Lo mejor,
dejamos que este río
vaya lejos,
a un páramo entre
valles de ilusiones
abriendo las
compuertas del destino
torrente atormentado
que desborda,
fructifica la tierra
donde cruza.
Semillas que se
asoman sorprendidas
recorren vericuetos
sinuosos
en busca de ese polen
que completa
el círculo vital de
nuestra esencia.
La vida toma forma y
se aposenta
en un claustro
sagrado… misterioso,
un vientre de mujer
siempre acosado…
Rezar en ese claustro no es
posible.
Quizás no entiendan
otros lo que expreso
o ajeno les resulte
lo que digo.
Detrás está la puerta
que entreabierta
no deja que traspasen
los secretos…
celosa concubina de
la Parca.
Allá en la lontananza
hay algo escrito,
no entiendo lo que
dicen agoreros,
las brujas de Salem, los
Akelarres…
Dibujan en el aire
fantasías,
palabras cuneiformes,
jeroglifos…
Hacer cosas de tierra
con las manos
nos hacen alejarnos
de la lábil
fragancia construida
en los encajes
de versos, poesías,
dulce prosa
que solo la
entendemos los ilusos…
Escrito
en Málaga el 27 de Febrero
de
2014 por - azpeitia -
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